No ano que hoje acaba mudei de vida.

 Xiiiiiiu.

Ele ontem foi dormir mais cedo e não teve tempo de escrever um post em condições.

Ouvi dizer que volta amanhã...

                                              ... ou depois...

                                                               ... ou talvez no próximo ano.

Eu sou um moço de aldeia.

Com cerca de três mil habitantes nos arredores de Guimarães.

E por vezes sofro muito com isso.

Os últimos quatro dias que lá passei foram muito intensos.

Toda a gente me quer casar.

“Já tens namorada?”, era a frase que seguia o habitual “Olá”.

À resposta negativa demonstravam admiração.

Para os meus conterrâneos não faz sentido eu ainda continuar solteiro.

E por isso juntaram-se para me resolver o “problema”.

Recebi bolos rei decorados com fotos das filhas solteiras.

Sempre que me cruzava com alguma moça com idade para já ter juízo ela deixava cair algo.

Um lenço, por exemplo, na esperança que eu o apanhasse para elas poderem dizer: “Salvaste a vida ao meu lenço. Estarei-te sempre grata. Em que é que te posso ajudar?”

As primeiras ocorrências deste género deixaram-me enternecido.

Quando as mães com filhas por casar começaram a fazer marketing comecei a responder com risos amarelos.

No momento em que a própria família entra na campanha “Vamos casar o Peter” a piada evapora-se toda.

Uma prima que tenta aproximar-me de uma outra prima…

“A minha prima é perfeita para ti e assim só tenho que dar uma prenda no casamento!”

Até os próprios sobrinhos se juntaram numa espécie de manifestação com palavras de ordem e cartazes dizendo: “Queremos uma tia fixe! Já!”

Aqueles que poderiam ser quatro dias maravilhosos para rever as minhas origens acabaram por ser… não um inferno, mas quase.

Senti-me demasiado perto de altar.

À noite acordava com pesadelos de que poderia acordar no altar, atado a uma cadeira com o padre a perguntar se aceitava a mão dela em casamento.

Olhava para o lado e gritava.

Com o grito acordava e não cheguei a ver a face dela.

Mas para gritar…

Ontem saí do trabalho, meti-me num autocarro sem fim de linha, e adormeci.

Dormi cerca de 45 minutos, às voltas por Londres.

Estava cansadíssimo.

E foi como uma noite inteira de descanso.

Bem eu gostava de dormir assim nas últimas semanas.

Acordo várias vezes e não durmo como deve ser.

Talvez tenha de repetir mais vezes a faceta de ontem.

Afinal, ainda haverá partes de Londres para conhecer durante o sono…

Acho que não tenho dormido como deve ser porque há programas a correr em background no meu cérebro.

Decisões para serem tomadas.

E a ansiedade de ir de mini férias a Portugal por quatro dias.

Talvez essas mini férias sirvam para resolver o que há para resolver.

Como não devo postar mais antes do 25, aqui fica a minha mensagem.

Um Feliz Natal a todos os meus leitores (assíduos e acidentais).

Quem tenham a oportunidade de passar esta festa junto dos que mais amam.

Porque isso sim, é o que mais importa no Natal.

Feliz Natal

Pela segunda vez no mesmo ano está a nevar em Londres.

Segunda vez mas em Invernos diferentes...

Já que a última vez foi em Fevereiro, e parou quase os transportes todos.

Para hoje, sexta-feira, não deve chegar para repetir a "catástrofe", mas já deu para ver lindos cenários.

A caminho de casa, ontem à noite, já deu para captar algumas imagens engraçadas com o telemóvel..

Pelas notícias que recebo de Portugal, também neva em alguns locais, em especial Macedo de Cavaleiros e Bragança.

Agora que penso, só consigo imaginar o Natal com frio, chuva, neve e roupas quentes.

Gostaria de um dia experimentar um Natal com calor, sol, praia e calções de banho.

Será que nesses locais o Pai Natal também se veste de fato quente vermelho?

Ou anda de calções e chinelinho vermelho?

Quanto ao menino Jesus faz mais sentido estar deitado nu em palhas num local do hemisfério sul.

Fiquei espantado, há dias, quando vi uma notícia no site do jornal i.

Oferecem até 5 milhões de dólares por informações que levem à captura de um criminoso que o desenho apresento a seguir.

Mal vi esta foto a primeira coisa que me veio à cabeça foi:

- Mas o que faz o jornalista Vasco Trigo na lista dos mais procurados do FBI?

Ainda me passou pela cabeça denunciar o meu “amigo” Vasco [tenho-o no Facebook como amigo, acho que conta…].

Mas depressa a razão me veio à cabeça.

Depois, numa conversa com ele, falamos da eventualidade dele ser preso.

Aqui fica a transcrição da conversa:

- Vasco, acho que te devias entregar.

- Deixa-te de merdas Peter, porque se eles não me descobriram até hoje, tendo eu até apresentado programas de televisão, não será agora.

- Mas já imaginaste se alguém lê a notícia do jornal i e te denuncia?

- Acreditas que há quem leia o i? E mesmo que leiam não chegam lá porque eu no desenho do FBI pareço mais velho.

- Lá isso é verdade, mas tens na mesma o bigode, os óculos postos e a careca.

- Já tentei usar aqueles produtos que fazem crescer o cabelo, mas não vale a pena.

- E os óculos?

- Não consigo usar lentes.

- E o bigode, que até já nem está na moda.

- Qual é a melhor forma de um terrorista se disfarçar? Hein?

- Não faço ideia, não sou um como tu.

- Pois não. É disfarçar-se de… terrorista e usar um bigode à… terrorista.

- Nunca tinha pensado nisso.

- Ainda tens muito que aprender na arte do terrorismo meu menino.

- Mas olha lá ó Vasco, já que tinhas de mudar o nome de Husayn Muhammad Al-Umari porque não escolheste um nome mais… despercebido e escolheste Vasco Trigo?

- Vasco é a tradução para português de Husayn…

- E trigo é a tradução de Al-Humari?

- Não. Eu é que adorei o pão português e escolhi para nome o principal ingrediente. Tu já me provaste pão transmontano. Aquilo é de morrer por mais.

- Bem original. E diz-me lá, quando apresentavas todas aquelas novas tecnologias no 2010 isso tinha alguma ligação ao teu passado?

- Claro. Achas que fazia aquilo só por gosto!? Eu estava era a dar aconselhamento a futuros terroristas de todo o mundo, porque a RTP já emitia via satélite.

- Huuuuum…

- Mas vou-te confessar uma coisa, Peter. Algo que nunca revelei a ninguém.

- Revela lá.

- Não é do FBI que eu tenho medo.

- Então?

- É dos serviços secretos portugueses (SIS).

- Mas nós temos disso?

- És maluco? São dos melhores do mundo. É por isso que poucos terroristas querem vir para cá. Nem o Ossama quis vir para cá.

- Quem? O presidente dos EUA?

- Não, o verdadeiro Ossama, o Bin Laden.

- Mas ele queria vir para cá?

- O Algarve é quentinho no Inverno e isso seria óptimo para o reumatismo dele. Aquelas cavernas do Paquistão vão matá-lo. Não sabes a humidade que lá faz.

- E foste tu quem lhe sugeriu Portugal.

- Fui, mas os conselheiros dele recusaram a ideia devido, sobretudo, ao SIS.

- Mas porque é assim tão temido o SIS?

- Porque o SIS é tão secreto que quase a totalidade da população portuguesa nunca ouviu falar dele. Os seus funcionários passam horas e horas a investigar secretamente e ninguém sabe o que eles investigam. Já ouviste falar de alguma investigação do SIS?

- De facto não.

- Vês. E lembraste daqueles voos dos EUA com prisioneiros com destino a Guantánamo que passaram por Portugal? Dizia-se que o SIS não sabia de nada. Mas isso foi só para que o SIS continuasse secreto, porque na verdade eles sabiam de tudo. Podes ter a certeza que para além dos jornais portugueses eles chegaram a ir aos sites de jornais e canais de televisão norte-americanos só para acompanhar o que se estava a passar. E correm rumores que até a Al-Jasera chegaram a ver.

- Xiii, de facto os gajos são muito bons. E achas que um deles te pode apanhar?

- Já faltou pouco…

- Então?

- Um dia destes cruzei-me com um deles que estava no café em horário de trabalho.

- Que estava ele lá a fazer em horário de trabalho?

[Vasco olha para mim como quem olha para um parvo]

- Ahhhh, ok. Estava a investigar.

- Claro.

- Importaste que divulgue esta nossa conversa só para que um dia eu não seja acusado de cumplicidade contigo?

- Claro que não, pois ninguém vai acreditar que o meu nome verdadeiro seja Husayn Muhammad Al-Umari.

- Obrigado Vasco. Já agora, tens mais daquele urânio que me arranjaste no outro dia? É que tenho um dente que me tem doído e ouvi dizer que isso fazia bem.

Husayn Muhammad Al-Umari

Umari terá participado no atentado ao voo 830 da Pan Am a 11 de Agosto de 1982, que matou uma adolescente e feriu 16 passageiros. O voo, que ligava o Japão ao Hawai, levava 267 pessoas a bordo e Umari terá tido a responsabilidade de construir a bomba que explodiu debaixo de um dos bancos dos passageiros.

Umari tem agora 73 anos e o FBI sabe que está a usar um passaporte libanês. Por ser perito em explosivos é conhecido no meio terrorista como o "Homem Bomba", inspiração para o famoso jogo “Bomber-Man”. Formou, em 1979, o grupo terrorista "Organização 15 de Maio", em memória da revelações das aparições de Fátima, que ocorreram dois dias depois. Embora os sunitas não fumem nem bebam, diz-se que Al-Umari aprecia charutos cubanos em voos da Venezuela para Portugal.

Eu sei que o post já está longo, mas para quem quiser ler a notícia:

http://www.ionline.pt/conteudo/37139-por-acaso-viu-estes-homens-o-fbi-quer-saber-onde-estao 

No sábado chorei.

De tristeza.

Mas sem motivos próprios.

Procurei um filme triste e vi-o até ao fim.

Sentia necessidade de chorar.

Quando somos demasiadamente positivos temos mais dificuldades em arranjar motivos por que chorar.

E só choramos de felicidade.

Por isso tive de procurar motivos na vida de outros (personagens) para encontrar a minha própria tristeza.

Um motivo pelo qual chorar.

E não é difícil.

Basta pensar em quão árdua é a vida de certas crianças e adultos, em alguns países em guerra ou em pobreza.

Necessitamos de nos recordar a sorte que temos em levar a vida que levamos.

Para valorizarmos o que já temos e tornar as nossas ambições mais realistas.

Porque para alguns, a maior ambição é simplesmente chegar ao fim do dia vivo.

E quão ridícula fica a ambição de ter um leitor Mp3 novo ao pé disso, por exemplo.

Somos egoístas!

Já não me lembro da última vez que chorei de tristeza com motivos próprios.

Mas lembro-me de uma vez em particular.

Talvez tenha sido essa a última vez.

Desculpem tê-los feito recordar coisas tristes.

Mas como eu, de certeza que estavam a precisar.

Devem pelo menos concordar comigo nisso.

Há dias vinha num jornal uma foto com as Miss dos países do Reino Unido mais a República da Irlanda.

Já nem me lembro do motivo da notícia.

Também isso era o menos importante.

Apenas que reparei na foto… e nelas.

Todas elas eram bonitas, ou não fossem Misses.

Mas uma tentação levou-me a escolher a minha preferida.

Miss República da Irlanda.

Quis perceber melhor a minha escolha e quais as características físicas, pois só essas podiam ser avaliadas, que me tinham levado a escolher aquela em detrimento das outras.

Olhei por vários minutos.

Fiz flashbacks no tempo para reparar nas características físicas das raparigas de quem tinha gostado na primária, ciclo, secundária e universidade.

Tentei recordar a face das beldades famosas que me fazem babar de vez em quando.

Kate Hudson, Anna Kournikova, entre outras.

Até que encontrei uma característica em comum entre elas todas.

Têm o nariz redondo.

Ou melhor, redondinho na ponta.

Obviamente que já considerei outras mulheres sem o nariz redondinho na ponta muito bonitas.

E também já me “babei” por outras com personalidades fantásticas.

O que seria suficiente para me fazer feliz o resto da vida.

Mas fisicamente o nariz redondinho na ponta deixa-me de rastos.

Daqui para a frente vou sentir-me em desvantagem.

Pois a mulheres com narizes redondinhos de todo o mundo saberão que terão um poder especial sobre mim.

Isto partindo do principio que todas a mulheres com narizes redondinhos na ponta do mundo irão ler este post.

Só na Asia são milhões…