Ontem à noite (quinte-feira) desloquei-me com mais quatro "mates" portugueses ao bar fashion de Rugby: o Walkabout.

Bacardi Frezzers a 1,5 libras... música dance dos anos 80 e 90 (apesar de gostar deste tipo de música, cá os DJ's não valem nada)... muitas miudas (garotas - cá a quinta também é a noite dos estudantes)... e muita animação.

A meio da noite, já depois de duas Frezzers, deu-me vontade de ir à casa-de-banho, como é normal. Lá fui eu.

Tcharan

repito

Tcharan

Não sabem o que fui lá encontrar.

Antes de vos dizer o que foi só digo: "Depois disto, nada me espanta mais".

Os mais depravados devem estar a pensar que vi um casal a fazer sexo na casa-de-banho, mas não.

Muito melhor.

E também não era nenhum bacanal.

era...

Um gajo a vender borrifadelas de perfume por uma libra cada.

(fecha a boca de espanto)

Era mesmo, uma gajo com uma mesinha ao pé com cerca de seis perfumes em cima a vender borrifadelas de cheiro.

Para a cena ser mais Hitchocoquiana, o gajo estava sóbrio.

Sintam-se na pela do pobre homem:

Sóbrios,

numa casa-de-banho cheia de gajos bêbedos,

um cheiro normal para mijadelas fora do alvo,

a vender borrifadelas de Calvin Klein.

Não, não me mijei a rir, mas mijei a rir (percebem a piada???)

Aliás, andei o resto da noite a ir mijar, para me voltar a divertir.

E o coitado do homem lá estava, a vender borrifadelas.

Num próximo post vou desenvolver o seguinte assunto: sovaco dos ingleses.

Dessa forma talvez compreendam melhor a cena.

A noite não foi a mesma.